Уворачиваясь от велорикш — пустых или с броско одетыми пассажирами, мы пробираемся по Старому Дели. Здания похожи на соты, все ячейки которых строили разные пчелы исходя из своих представлений о красоте, материалах и цветах. Улицы запружены людьми, как будто жители города готовятся его покинуть и спешат на последний поезд. Каждое мгновение перед глазами появляется яркое пятно — огненно-красное сари черноглазой индианки, худой торговец с тележкой ананасов и яблок, пегий пес с лысой спиной и заискивающим взглядом, компания девочек-школьниц в синей форме, разукрашенный слон, который благословляет всех подряд, жрец с благовониями… Я стараюсь задерживать внимание, но очередной цветастый образ быстро сменяется следующим. Визуальная круговерть, достойная венецианских карнавалов, сопровождается ревом автомобильных гудков, крикливыми индийскими песнями и шумной болтовней. Главное на восточном празднике жизни — не потерять голову.

В Дели неожиданно близко можно встретить совершенно разные грани индийской жизни: тишину и простор, а также грязь и суету. Красоту исторических мест и толпы туристов-индусов. Парадное и будничное. Роскошь и грязь. Работу и пофигизм. Все, что захотите.